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Sicher habt ihr es auch schon festgestellt, dass wir Deutschen immer auf eine bestimmte Normgröße eingerichtet sind. Ob es um Parkbänke geht, um Zahnarztsessel, um die Stühle beim Friseur oder die Liegen in einer Arzt- oder Massagepraxis – das ist immer alles für durchschnittlich große und durchschnittlich schwere Leute hergestellt worden. Wer sehr viel kleiner, sehr viel größer oder aber sehr viel dicker als der Durchschnitt ist, der hat mit diesem Normgrößenzuschnitt immer so seine Schwierigkeiten. Als ich meine Praxis aufgemacht habe – ich bin ausgebildeter Masseur und Physiotherapeut – und die notwendigen Möbel besorgte, hatte ich mit demselben Problem zu kämpfen. Die ganzen Liegen für die Massagen der Patienten waren ausschließlich für „normale“ Leute gemacht. Dabei – wer ist schon normal? Ich selbst mit meinen knapp zwei Metern und einem Gewicht von 120 Kilo bin es ganz gewiss nicht. Erstaunlicherweise sind es jedoch die meisten der Patienten, die zu mir kommen, sodass es wegen der Größe der Liegen und so weiter glücklicherweise keine Probleme gibt. Ich selbst muss ich mich ja nicht darauf legen, sondern ich stehe daneben zum Massieren, oder ich gebe Anweisungen für bestimmte Bewegungen. Das hat mich sehr beruhigt, denn anfangs habe ich noch sehr lange Ausschau gehalten nach Liegen in Übergröße, falls mal besonders große Menschen für eine Massage zu mir kommen sollten. Wenn jemand klein ist, ist das ja kein Problem, dann passt er immer noch auf die normalen Massageliegen. Aber ein großer Mensch wie ich zum Beispiel, der würde da einfach oben und unten über die Fläche hinausragen. Was für ein Glück, dass bisher noch kein überdurchschnittlich großer Mensch Massagen von mir wollte!

Allerdings habe ich eine Patientin, bei der habe ich jedes Mal Angst, dass der Tisch unter ihr zusammen kracht, vor allem, wenn ich dann noch ordentlich zupacke bei der Massage. Und dieses fette Weib ragt zwar nicht oben und unten, aber dafür rechts und links über die Liege. Zum Glück geht es gerade noch so, dass ich sie dennoch gut massieren kann. Diese Frau wiegt bestimmt mindestens genau dasselbe wie ich, etwa 120 Kilo, aber nicht etwa bei einer Größe von zwei Metern und als Mann, sondern als Frau mit einer Größe von gerade mal knapp 1,70. Als sie das erste Mal zu mir kam, hatte ich schon fast Angst, dass sie nicht einmal durch die Tür passt, die ist nämlich ziemlich schmal. Bevor ihr mir jetzt aber einen Vortrag wegen mangelnder Behindertenfreundlichkeit haltet – es gibt bei mir noch einen Hintereingang, und der ist breit genug, notfalls sogar zwei Rollstühle nebeneinander durchzulassen. Die Behindertenfreundlichkeit ist also durchaus gegeben, nur eben nicht beim Vordereingang. Durch diese hintere Tür hätte ich auch die fette Frau notfalls geschickt, wenn sie steckengeblieben wäre. Sobald ich sie wieder herausgezogen beziehungsweise zurück in den Flur geschoben gekriegt hätte … Es hat dann aber doch gerade so gereicht, sie zwängte sich durch die Türöffnung, wobei sie rechts und links anstieß, und stand nun vor mir, so heftig prustend und schnaubend, als ob sie gerade einen Marathon gelaufen wäre. Okay, ich habe meine Massagepraxis im vierten Stock – aber ich war mir ganz sicher, die fette Dame war nicht die Treppen hoch gelaufen, sondern hatte den Aufzug genommen. Falls sie hineingepasst hatte … Am Hintereingang hat man Zugang zu einem sehr breiten und geräumigen Lastenaufzug, aber der vordere Lift, das ist so ein winziges Kästchen, wo zwar offiziell fünf Leute rein passen würden, wenn sie schlank genug sind, wo man dann aber schon dicht gedrängt steht, so wie die Sardinen in einer Büchse liegen. Selbst Leute mit normalem Gewicht können in dem kleinen Aufzug ohne weiteres Platzangst kriegen; wenn sich so ein fettes Weib hineinzwängt, und im Zweifel ringsherum schon gegen die Aufzugwände stößt, dann ist das sicherlich keine angenehme Fahrt.

Ist das zu fassen? Da muss man doch glatt eine reife Frau und 45 Jahre alt werden, bevor man endlich einmal das im Bett erlebt, wovon man seit seiner Teenager Zeit träumt! Wobei das mit dem Bett nicht ganz korrekt ist; als für mich endlich meine sexuellen Träume wahr geworden sind, geschah das an einem ganz anderen Ort als dem Bett. Dazu komme ich gleich noch. Ich weiß auch nicht mehr so recht, so im Nachhinein, wie das eigentlich gekommen ist, dass es so lange dauerte von meinen ersten Träumen von Bondagesex und Fesselspiele, bis ich es dann endlich erleben durfte, wie das ist, gefesselt zu sein. Als Teenager hatte ich noch öfter mal heimlich diverse Experimente mit der Selbst-Bondage gemacht. Ich hatte mir Handschellen und Lederriemen gekauft, ich habe mich selbst gefesselt und versucht, möglichst lange in der Fesselung auszuhalten. Dabei habe ich mir vorgestellt, ein Mann hätte mich gefesselt, und der würde es anschließend ausnutzen, wie hilflos ich war, und mich überall anfassen und streicheln und küssen und lecken … Aber das Problem bei der Selfbondage ist nun einmal, man weiß ja ganz genau, dass man sich jederzeit selbst wieder befreien kann. Manchmal ist das allerdings etwas mühsam. Ich erinnere mich noch genau, wie ich mir mal auf dem Bett die Handschellen umgelegt hatte. Dann habe ich die gefesselten Hände zwischen meine Beine genommen und mir die Muschi gerieben, bis ich gekommen bin.

Der Schlüssel von den Handschellen hatte auf dem Bett gelegen, aber beim Masturbieren hatte ich mich so auf der Decke herumgewälzt, dass er heruntergefallen war. Und nun musste ich ihn, die Hände noch immer in den Handschellen, zuerst einmal finden, und als das erledigt war, musste ich ihn unter dem Bett herausholen. Ich habe ganz schön geschwitzt, bis ich ihn endlich wieder in Händen hatte und die Handschellen aufschließen konnte. Das wäre verdammt peinlich geworden, wenn meine Mutter oder meine Geschwister etwas von meinen heimlichen Fesselspielen mitbekommen hätten … Das hat schon Spaß gemacht, diese Fesselspiele alleine; aber irgendwie war es nicht ganz das Wahre. Denn wenn man nicht wirklich gefesselt ist, wenn nicht ein anderer darüber bestimmt, welche Fesseln man trägt und für wie lange, dann ist ein Teil von dem Reiz der Bondage sofort dahin. Ja, und das war aber dann auch schon alles, was ich jemals an Erfahrungen mit Bondage gemacht habe. Wahrscheinlich habe ich dann den Fehler gemacht, viel zu früh zu heiraten. Mein Mann stand einfach nicht auf Fesselspiele. Nur glaubte ich in meiner jugendlichen Naivität, das sei bei mir nur eine vorübergehende Phase, mit meiner Lust auf Bondage, die ich irgendwann überwinden würde. Schließlich war es ja schon etwas pervers … Als ich dann mit Ende 20 erkannte, das war keine Phase, sondern es war ein richtiger Fetisch, ein Bondage Fetisch, der nicht von alleine wieder verschwinden würde, war es schon längst zu spät; ich steckte in einer Ehe mit einem Mann fest, der total auf 08/15 Sex fixiert war. Von Fetisch Erotik oder gar speziell dem Bondage Fetisch hielt er gar nichts.

Ich habe mehrfach den Versuch gestartet, ihn dafür zu begeistern – aber vergebens. Nicht einmal die vielen Pornofilme, die ich mir ausgeliehen hatte, und die wir zusammen angeschaut haben, wo Bondage Sex zwar nicht die Hauptsache war, aber immer eine Rolle spielte, konnten ihn umstimmen und dazu bringen, mich mal zu fesseln. Oder mir wenigstens mal beim Poppen die Hände über dem Kopf zusammenzuhalten, im eisernen Griff. Damit wäre ich ja schon zufrieden gewesen. Es hätte sich wenigstens ein bisschen angefühlt wie eine Fesselung. Meine Versuche mit der Selbst-Bondage hatte ich aufgegeben. Wenn man verheiratet ist und Kinder hat, kann man es sich einfach nicht leisten, dabei erwischt zu werden, wie man sich Arme und Beine fesselt und anschließend die Muschi rubbelt. So beschränkte ich mich darauf, wenn ich denn mal Zeit hatte, mir im Internet Bondage Sexbilder und Bondage Videos anzuschauen und dabei heimlich zu masturbieren. Das war auf die Dauer nicht sehr befriedigend, aber ich hatte mich damit abgefunden, dass die Welt der Bondage Erotik mir einfach auf die Dauer verschlossen bleiben würde. Als ich 40 wurde, hatte ich sogar die Befürchtung, auch das mit dem Sex allgemein hatte nunmehr sein Ende gefunden, denn mein Mann hatte kaum noch erotisches Interesse an mir.

Wenn mein Mann etwas zuhause vergessen hat, und da er erstens abends neuerdings oft noch viel fürs Büro tut und zweitens ein ziemlich vergesslicher Mensch ist, kommt das weit öfter vor, als man denken sollte, dann schickt er den Azubi der Firma, um es abzuholen. Ich hatte ihm schon mehrfach angeboten, dass ich ihm die Sachen auch bringen kann, aber irgendwie hält er es für unter der Würde für die Frau eines Abteilungsleiters, dass die sich in die Firma begibt und den Laufburschen macht. Lieber schickt er einen echten Laufburschen. Denn jetzt sind wir schon bei dem, was die Sache so interessant macht und was anschließend auch der Anlass dafür war, dass sich aus diesem Abholen eine richtige erotische Geschichte ergeben hat. Der Azubi in der Firma, zumindest aber der Azubi, den mein Mann immer mit dem Abholen beauftragt, denn natürlich haben die da in dem Betrieb mehrere Lehrlinge, das ist ein Mann. Nun ja, man könnte auch sagen, es ist ein Junge. 20 ist er nämlich gerade erst alt; nach dem Abitur und der Bundeswehr hat er eine Lehre in der Firma angefangen, in der auch mein Mann arbeitet. Ich kannte ihn vorher nicht; mein Mann hatte sich nicht die Mühe gemacht, uns einander vorzustellen. Er hatte an dem Tag, als der Azubi, Simon, das erste Mal bei mir aufkreuzte, auch nicht daran gedacht, mich vorher anzurufen und mich darüber zu informieren, dass mir da ein Besuch ins Haus stand. Er hatte gerade erst angefangen, seine Arbeit mit nachhause zu nehmen; vorher war das nicht vorgekommen.

Aber in dem Rattenrennen um eine bevorstehende Beförderung in die höhere Managementebene war es unerlässlich, dass die Bewerber Engagement zeigen, indem sie viel im Home Office erledigten. Natürlich zusätzlich zu den üblichen Stunden nebst Überstunden im Büro. Von daher war mir der ganze Ablauf im Falle vergessener Unterlagen, der sich jetzt richtig schön eingespielt hat, an dem Tag noch vollkommen neu, und ich war nicht darauf eingestellt. Als es klingelte, lag ich gerade nackt unter dem neuen Solarium, das mir ein Handwerker gerade erst am Tag zuvor geliefert und installiert hatte. Wir hatten einen ungenutzten Kellerraum, und da ich sehr leicht friere und es immer gerne warm bis heiß habe, hatte ich vorgeschlagen, dass wir eine Sauna hinein bauen sollten. Allerdings lehnte mein Mann das ab. Er verabscheut die Sauna wegen des Schocks mit dem Temperaturunterschied nach dem kalt Baden oder Duschen anschließend. Immerhin konnte ich ihn aber zu einem Solarium überreden. Er fand gleich, wenn er die Sonnenbank öfter mal nutzen und dann braun gebrannt im Büro erscheinen würde, hätte er sofort auch etwas für sein Image eines dynamischen, modernen, durchsetzungsfähigen Managers getan, und das sei gut für seine Aufstiegschancen. Mir sollte es recht sein; Hauptsache, ich bekam endlich etwas, wo ich mir die so dringend nötige Wärme abholen konnte; meinetwegen dann gerne auch ein Solarium und keine Sauna.

Gleich am nächsten Morgen wollte ich die neue Sonnenbank ausnutzen. Ich nahm mir meine Sonnenbrille und zog meinen Bikini an. Natürlich hätte ich mich unter einer privaten Sonnenbank auch nahtlos bräunen lassen können; aber irgendwie hätte das ja dann nicht sehr natürlich ausgesehen. Nahtlose Bräune hat zwar durchaus ihren Reiz, finde ich – aber ich muss gestehen, dass ich eigentlich Bikinistreifen viel lieber mag. Deshalb der Bikini – denn ohne Bikini gibt es natürlich auch keine Bikinistreifen … Damit ich nicht zu lange unter dem Solarium blieb, hatte ich mir den Wecker an der Anlage passend eingestellt – und freute mich ungeheuer auf 20 Minuten angenehme Wärme rundum. Ich packte mein Handtuch auf die Sonnenbank, ich packte mich auf das Handtuch, stellte die Bräunungslampen an, schloss unter der Sonnenbrille die Augen, unter genoss die sehr schnell aufkommende Wärme. Ich hätte mir um die unter dem Solarium verbrachte Zeitdauer keine Gedanken machen müssen, denn es waren nicht einmal fünf Minuten vergangen, da klingelte es an der Tür.