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Wenn mein Mann etwas zuhause vergessen hat, und da er erstens abends neuerdings oft noch viel fürs Büro tut und zweitens ein ziemlich vergesslicher Mensch ist, kommt das weit öfter vor, als man denken sollte, dann schickt er den Azubi der Firma, um es abzuholen. Ich hatte ihm schon mehrfach angeboten, dass ich ihm die Sachen auch bringen kann, aber irgendwie hält er es für unter der Würde für die Frau eines Abteilungsleiters, dass die sich in die Firma begibt und den Laufburschen macht. Lieber schickt er einen echten Laufburschen. Denn jetzt sind wir schon bei dem, was die Sache so interessant macht und was anschließend auch der Anlass dafür war, dass sich aus diesem Abholen eine richtige erotische Geschichte ergeben hat. Der Azubi in der Firma, zumindest aber der Azubi, den mein Mann immer mit dem Abholen beauftragt, denn natürlich haben die da in dem Betrieb mehrere Lehrlinge, das ist ein Mann. Nun ja, man könnte auch sagen, es ist ein Junge. 20 ist er nämlich gerade erst alt; nach dem Abitur und der Bundeswehr hat er eine Lehre in der Firma angefangen, in der auch mein Mann arbeitet. Ich kannte ihn vorher nicht; mein Mann hatte sich nicht die Mühe gemacht, uns einander vorzustellen. Er hatte an dem Tag, als der Azubi, Simon, das erste Mal bei mir aufkreuzte, auch nicht daran gedacht, mich vorher anzurufen und mich darüber zu informieren, dass mir da ein Besuch ins Haus stand. Er hatte gerade erst angefangen, seine Arbeit mit nachhause zu nehmen; vorher war das nicht vorgekommen.

Aber in dem Rattenrennen um eine bevorstehende Beförderung in die höhere Managementebene war es unerlässlich, dass die Bewerber Engagement zeigen, indem sie viel im Home Office erledigten. Natürlich zusätzlich zu den üblichen Stunden nebst Überstunden im Büro. Von daher war mir der ganze Ablauf im Falle vergessener Unterlagen, der sich jetzt richtig schön eingespielt hat, an dem Tag noch vollkommen neu, und ich war nicht darauf eingestellt. Als es klingelte, lag ich gerade nackt unter dem neuen Solarium, das mir ein Handwerker gerade erst am Tag zuvor geliefert und installiert hatte. Wir hatten einen ungenutzten Kellerraum, und da ich sehr leicht friere und es immer gerne warm bis heiß habe, hatte ich vorgeschlagen, dass wir eine Sauna hinein bauen sollten. Allerdings lehnte mein Mann das ab. Er verabscheut die Sauna wegen des Schocks mit dem Temperaturunterschied nach dem kalt Baden oder Duschen anschließend. Immerhin konnte ich ihn aber zu einem Solarium überreden. Er fand gleich, wenn er die Sonnenbank öfter mal nutzen und dann braun gebrannt im Büro erscheinen würde, hätte er sofort auch etwas für sein Image eines dynamischen, modernen, durchsetzungsfähigen Managers getan, und das sei gut für seine Aufstiegschancen. Mir sollte es recht sein; Hauptsache, ich bekam endlich etwas, wo ich mir die so dringend nötige Wärme abholen konnte; meinetwegen dann gerne auch ein Solarium und keine Sauna.

Gleich am nächsten Morgen wollte ich die neue Sonnenbank ausnutzen. Ich nahm mir meine Sonnenbrille und zog meinen Bikini an. Natürlich hätte ich mich unter einer privaten Sonnenbank auch nahtlos bräunen lassen können; aber irgendwie hätte das ja dann nicht sehr natürlich ausgesehen. Nahtlose Bräune hat zwar durchaus ihren Reiz, finde ich – aber ich muss gestehen, dass ich eigentlich Bikinistreifen viel lieber mag. Deshalb der Bikini – denn ohne Bikini gibt es natürlich auch keine Bikinistreifen … Damit ich nicht zu lange unter dem Solarium blieb, hatte ich mir den Wecker an der Anlage passend eingestellt – und freute mich ungeheuer auf 20 Minuten angenehme Wärme rundum. Ich packte mein Handtuch auf die Sonnenbank, ich packte mich auf das Handtuch, stellte die Bräunungslampen an, schloss unter der Sonnenbrille die Augen, unter genoss die sehr schnell aufkommende Wärme. Ich hätte mir um die unter dem Solarium verbrachte Zeitdauer keine Gedanken machen müssen, denn es waren nicht einmal fünf Minuten vergangen, da klingelte es an der Tür.

Mein Freund Paul hat bis heute keine Ahnung, was damals gewesen ist, als ich mit ihm und seiner Familie in Südfrankreich war, wo sie ein wunderschönes altes Haus gemietet hatten. Dabei ist er mehr oder weniger daran schuld, dass es passiert ist, denn er hatte seiner Mutter genau die Fakten geliefert, die sie brauchte, um zu handeln. Ihr Handeln bestand nicht nur darin, es zu organisieren, dass ich mit in die Ferien fahren konnte, sondern ging noch einen ganzen Schritt weiter. Es war das erste Mal, dass ich richtig in die Ferien fuhr; bisher hatte ich immer alle Urlaube zuhause verbracht, bei meinem Vater. Meine Mutter war schon früh gestorben, und mein Vater sorgte für mich. Mehr schlecht als recht, wie man sagen muss, aber ich werfe ihm das nicht vor. Er hatte halt seinen Beruf, der ihm über alles ging. Mit dem er nur leider nicht genug verdiente, dass er sich ein Kindermädchen leisten konnte, oder aber mich mal irgendwo in die Ferien schicken oder so etwas. Deshalb war ich als einziger in unserer Klasse noch nie irgendwo gewesen; noch nicht einmal an einem deutschen Ferienort. In der Schule fand ich das immer schlimm.

Als es dann ans Studium ging, war es nicht mehr ganz so schlimm. Zwar war ich in unserem Erstsemester garantiert wiederum der einzige, der noch nie im Ausland und noch nicht einmal in Urlaub gewesen war – aber darüber sprach man unter den Studenten einfach nicht. Obwohl die meisten Studenten noch viel weitgereister waren als vorher die anderen aus meiner Klasse. Am meisten galt das für den Mitstudenten, mit dem mich sofort eine tiefe Freundschaft verband, Paul. Der hatte sogar schon zwei Jahre in Amerika gelebt und ein Jahr in Schweden. Seine Familie kam wirklich herum, dabei war sein Vater nicht einmal Diplomat oder so etwas, sondern Journalist. Paul und ich, wir hatten unser erstes Treffen, als er ganz verzweifelt den Hörsaal suchte, am allerersten Tag. Ich war zu spät vor die Vorlesung, aber ich wusste immerhin, in welchen Saal man die verlegt hatte. So erreichten wir beide das Auditorium nur wenige Minuten zu spät und gemeinsam. Wir setzten uns gleich nebeneinander, in der Pause unterhielten wir uns, wir machten die nächsten Vorlesungen zusammen und waren dann auch in der Mensa an einem Tisch. Es war, wie man so schön sagt, der Beginn einer wunderbaren Freundschaft …

Sehr schnell tauschten wir uns auch darüber aus, was wir beide in unseren so vollkommen unterschiedlichen Leben schon so alles mitgemacht hatten. Paul hatte beide Eltern noch, war viel herumgekommen, und er hatte echt bei den Studentinnen einen Stein im Brett. Es mag an seinen immer ein wenig verwuschelt aussehenden lockigen braunen Haaren gelegen haben oder an seiner netten Art – jedenfalls liefen ihm ständig die Mädels hinterher. Und damit waren wir schon bei einem zweiten Bereich, wo es mir vollständig an Erfahrung mangelte – den Girls. Und dem Sex. Mein Vater hatte mich nicht aufgeklärt, und wenn ich auch das eine oder andere natürlich aufgeschnappt hatte, war ich im wesentlichen doch total unbeleckt, was Vögeln oder gar kompliziertere Formen der Erotik anging. Nach dem Tod meiner Mutter hatte mein Vater nie wieder eine Frau gehabt, bis ich aus dem Haus war.

Als ich 19 Jahre alt und Lehrling in einer großen Transportfirma war, wurde ich des öfteren von den Mitarbeitern herumgeschickt, dass ich Brötchen holen sollte, oder Zigaretten, dass ich Dinge aus der Reinigung abholen sollte und alles mögliche andere besorgen. Das ist nun einmal die Aufgabe der Lehrlinge, solche Dinge zu erledigen. Ich hatte dagegen auch überhaupt nichts einzuwenden, denn das bedeutete für mich ja schließlich auch, dass ich immer mal wieder aus dem Betrieb herauskam und durch die Straßen schlendern konnte. Wer achtete dabei schon groß darauf, ob ich womöglich ein paar Minuten länger unterwegs war als unbedingt erforderlich, irgendwo noch eine Zigarette rauchte oder einen Kaffee trank oder mir einfach die Schaufenster anschaute, vielleicht auch mal im Computerladen nach den neuesten PC Games fragte? Jeder glaubt, es macht einem Azubi was aus und beweist es ihm so richtig, dass er ganz unten in der Hackordnung steht, wenn man ihm Aufträge gibt und ihn in der Gegend herum scheucht – dabei gibt genau das ihm am Ende eine große Freiheit, von der niemand etwas mitbekommt. Was ich während meiner Besorgungen auch oft machte, das war, über den Markt schlendern, der außer im Winter dreimal in der Woche stattfand, und zwar passenderweise direkt am Marktplatz, in den die Straße mündete, wo wir unsere Firma hatten.

Nicht dass ich es jetzt so klasse gefunden hätte, mir das ganze Obst und Gemüse anzuschauen, was dort angeboten wurde, oder auch die verschiedenen Käsesorten und Blumen und die handgemachten Keramiksachen oder so etwas, aber mir machte einfach die Atmosphäre auf dem Markt wahnsinnig Spaß. Ich genoss das Menschengewimmel, ich genoss die bunten Auslagen, und es machte mir auch Spaß, den vielen Gesprächen zuzuhören. An einem Montag stellte ich fest, dass ein neuer Stand da war. Das wechselte häufiger mal. Die anderen Marktstände kannte ich alle schon, aber dieser war mir neu. Er war nicht sehr groß, und es gab dort weder Obst, noch Gemüse zu kaufen, sondern Kuchen; und zwar selbstgebackenen Kuchen. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, als ich mir die Auslage betrachtete, und ich musste unwillkürlich an die Kuchen meiner Mutter denken. Die schmeckten so ganz anders und viel besser als jeder Kuchen aus einer Bäckerei, aber seit ich von zuhause ausgezogen war, in eine winzige Wohnung ganz in der Nähe meines Ausbildungsbetriebs, bekam ich die nur noch selten zu kosten. Am liebsten hätte ich mir gleich ein Stück Kuchen geholt. Die Marktfrau, die den Stand hatte, spürte wohl, wie sehr ich nach einem Stück Kuchen gierte, und sprach mich an: „Na, Junge? Lust auf ein Stückchen wie von Muttern?“

Ich sah von den leckeren Kuchen auf. Die Frau war tatsächlich im Alter wie „Muttern“; auf Mitte 40 schätzte ich sie. Meine Freunde hätten sie sicherlich verächtlich ein altes Weib genannt; aber ich hatte es schon in jungen Jahren gelernt, dass alte Weiber durchaus ihren Reiz haben. Ihnen fehlt zwar die straffe, knackige Schönheit der gleichaltrigen Teen Girls, aber dafür besitzen sie den Blick für die wesentlichen Dinge. Auch dieses Marktweib hatte sofort erkannt, dass ihre Auslage mich an die Kuchen meiner Mutter erinnerte. Reife Frauen wissen solche Dinge; sie können oft in einem lesen wie in einem offenen Buch. Das kann durchaus auch mal peinlich werden, aber es verschafft einem auch das überaus angenehme Gefühl, einfach verstanden zu werden; ich meine so richtig verstanden, so ganz tief innen, und nicht einfach nur oberflächlich. Alte Weiber verstehen vieles, was man nicht einmal ausgesprochen hat; es ist, als ob sie einem in die Seele schauen könnten. Sehr freundlich lächelte ich die alte Dame also an und antwortete: „Sie wissen gar nicht, wie gerne ich das machen würde; aber ich muss zurück in den Betrieb, da erwartet man mich schon.“ Blitzschnell griff die Marktfrau nach einer der blütenweißen Papierservietten, von denen sie einen ganzen Stapel liegen hatte, nahm ein Stück Marmorkuchen, wickelte es darin ein und reichte mir das kleine Päckchen.