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Während meiner sehr bunten beruflichen Laufbahn war ich auch einmal ein paar Jahre lang Hausmeister in einem Mädchen-Internat. Wenn dies, einmal rein karrieremäßig betrachtet, auch sicher nicht der Höhepunkt war, so war es doch auf jeden Fall eine höchst aufregende Zeit, an die ich mich oft und manchmal auch mit Wehmut zurück erinnere. Es war ein ganz besonderes Internat; ein Privat-Internat, und zwar für Mädchen, die das Abitur geschafft hatten – was bedeutete, die Girls waren alle schon volljährig und zum Teil wirklich frühreife Luder … -, wo aber zu befürchten stand, dass sie mit ihrem Studium so ihre Probleme haben würden.

Um diese auszubügeln, noch bevor die Abiturientinnen zu Studentinnen wurden, war das private Internat da. Dort wurden die Mädchen auf das Studium vorbereitet und bekamen die Gelegenheit, etwaige Wissenslücken zu schließen, spezielle Kurse zum Beispiel in Griechisch und Latein zu belegen und ähnliche Dinge. Um den schulischen Ablauf habe ich mich nie groß gekümmert – ich war ja nur der Hausmeister. In meiner Zuständigkeit lag es, alles sauber und ordentlich zu halten, den Schulhof zu fegen, notwendige Reparaturen in allen Räumen durchzuführen und anderes mehr. Wobei nicht alles, was angeblich repariert werden musste, tatsächlich kaputt war. Die kleinen Luder haben mich da manchmal ganz schön an der Nase herumgeführt, oder das zumindest versucht. Und das fing schon an meinem ersten Tag im Internat an. Wo sie damit auch noch Erfolg hatten.

Ich war gerade von der Rektorin und Internatsleiterin oder auch Hausmutter herumgeführt worden, damit ich wenigstens schon mal wusste, wo alles war, und schaute mich jetzt in meinem Hausmeisterkabuff um, das sich in einem Durchgang befand, der das Haupthaus, wo die Mädchen wohnten und schliefen und aßen, vom Schulbereich trennte. Ich saß sozusagen in der Mitte, damit ich auf beiden Seiten gleich eingreifen konnte, falls dies notwendig werden sollte. Zu diesem Allerheiligsten meines Hausmeister-Daseins hatte die Rektorin mir nur erklärt, hier kenne sie sich nicht aus, da müsse ich mich selbst irgendwie hereinfinden, wo der alte Hausmeister, der nach einem bösen Sturz ganz überraschend ausgeschieden war und mich nicht mehr hatte einführen können, seine Werkzeuge aufbewahrte, sein Adressbuch mit Namen und Telefonnummern wichtiger Firmen, seine Listen, was wann in welcher Regelmäßigkeit zu überprüfen war und so weiter. Ich öffnete sämtliche Schränke und hatte immerhin schon zwei Werkzeugkisten und einen großen Kalender mit Markierungen gefunden, die ich lediglich noch entziffern musste, um meine Routine-Aufgaben und ihre Termine herauszufinden. Auf einmal kam von der Seite, wo sich das Wohnhaus befand, ganz aufgeregt eine Schülerin angestürmt. Sie war ziemlich leicht bekleidet. Genaugenommen hatte sie sich lediglich in ein großes, weißes Handtuch gehüllt, das ihr gerade mal vom Ansatz der Brüste, die sich gewaltig darunter wölbten, bis zum Ansatz der Oberschenkel reichte, und ein zweites Handtuch um ihre Haare geschlungen.

Meine ganze Kindheit über hat man mir von meinem bösen Onkel Jonathan erzählt. Das ist eigentlich gar nicht mein richtiger Onkel, sondern der Stiefbruder meines Vaters, der Sohn aus der ersten Ehe der zweiten Frau seines Vaters, mit ihm und also auch mit mir überhaupt nicht verwandt und nicht verschwägert. Ich hoffe, ihr könnt mir noch folgen … Meine Familienverhältnisse sind ziemlich kompliziert, ich weiß. Wenigstens in der Vorgeneration; bei meiner direkten Familie wird es dann einfacher, da hat sich keiner scheiden lassen und noch einmal geheiratet. Jedenfalls war Onkel Jonathan so richtig das schwarze Schaf der Familie, hat dauernd mit Mädchen herumgemacht, auch als er noch ein Teenager war, und dann ist er aber mit 19 nach der Bundeswehr mit einem Freund nach Neuseeland gegangen, wo der Onkel des Freundes eine Schaffarm hatte, und ist Schafzüchter geworden. Obwohl er ja nun gar nicht mehr in Deutschland war, sind die Geschichten, was er so alles angestellt hat, bevor er ausgewandert ist, noch immer in der Familie herumgereicht worden. Und das waren vorwiegend Liebesgeschichten; oder sagen wir lieber ganz klar, es waren Sexgeschichten …

Mich hat das ja nun erst recht neugierig auf ihn gemacht, und als ich nach dem Abitur, mit 18, ein Jahr im Ausland verbringen wollte, bin ich gleich auf die Idee gekommen, ich könnte doch nach Australien zu diesem bösen Onkel Jonathan gehen. Oh Gott, da war das Geschrei groß! Mein Vater und meine Mutter waren strikt dagegen. Aber weil ich ja nun volljährig war und tun und lassen konnte, was ich wollte, konnten sie mir da kaum hineinreden. Gespart hatte ich auch genug für den Flug, von meinem Taschengeld und dem, was ich so immer zu Weihnachten und zum Geburtstag bekommen hatte, und was ich in Neuseeland zum Leben brauchte, konnte ich mir da sicher irgendwo verdienen; notfalls auf der Schaffarm. Durch einen kleinen Trick habe ich die Adresse von Jonathan bekommen; ich habe einfach heimlich im Sekretär meines Großvaters geschnüffelt und dabei einen alten Brief von Jonathan gefunden. Er hat sich bestimmt gewundert, dass ihn da auf einmal eine Nichte aus Deutschland anschreibt, die er gar nicht kennt – aber er hat sehr nett geantwortet und mir sofort gesagt, dass ich kommen kann.

Bevor ich dann gegen den Willen meiner Eltern tatsächlich losgeflogen bin, musste ich noch ein paar sehr peinliche Gespräche über mich ergehen lassen. Beide haben endlich versucht, mich über Sex aufzuklären; was zu diesem Zeitpunkt natürlich viel zu spät war. Das wusste ich alles schon; ich war nicht einmal mehr Jungfrau, wovon aber wiederum sie nichts wussten. Anscheinend hatten die Angst, Jonathan würde, wenn er mich, dieses zugegeben wirklich sehr hübsche Teen Girl zu Gesicht bekäme, nur daran denken, mich zu verführen, und wollten mich vorbereiten. Es hatte überhaupt keinen Sinn, meinen Eltern zu erklären, dass 18-jährige Teens sich nur verführen lassen, wenn sie das auch wollen, und ansonsten schon selbst auf sich aufpassen können. Also habe ich es einfach gelassen, mir alles geduldig angehört und ihnen versprochen, ich würde „brav“ bleiben. Was glaubten die eigentlich? Dass Jonathan auch zu dem Zeitpunkt, wo er ja nun schon fast 50 war, an nichts als Sex dachte, und bevorzugt Sex mit jungen Mädchen wie mir? Das konnte ich mir ja nun überhaupt nicht vorstellen. Trotzdem machte es mich natürlich erst recht neugierig auf ihn.

Heute Abend bin ich wieder einmal bei „ihm“; bei Hartmut. Das passiert regelmäßig, manchmal jede Woche, zumindest aber jede zweite Woche. Hartmut ist irgendein hohes Tier in einer großen Firma, und er ist regelmäßig in meiner Stadt, um dort Geschäfte zu erledigen. Er bleibt dann ein paar Tage, übernachtet im Hotel – und abends bestellt er mich regelmäßig zu sich. Kennengelernt haben wir uns in dem Restaurant des Hotels, wo wir uns auch jetzt immer treffen; in seinem Hotel. Meine Tante hatte mich für ihren Geburtstag in das Restaurant zum Essen geführt, weil es ein sehr gutes Lokal ist. Hartmut saß am Nebentisch. Ich habe mich auf Anhieb in ihn verliebt, wenn ich auch erst dachte, er interessiert sich mehr für meine Tante als für mich; er ist schon etwas älter, und er lächelte sie auch so verführerisch an, dass ich ganz eifersüchtig wurde. Mit ihr ist er tatsächlich auch ins Gespräch gekommen, und sie hat ihn an unseren Tisch eingeladen. Wo er nur Augen für sie hatte; das machte mich ziemlich traurig. Als wir uns, so gegen zehn, verabschiedet haben und er mir die Hand gab, spürte ich auf einmal etwas, einen kleinen Zettel.

Mein Herz begann zu klopfen, aber ich wagte es nicht, den Zettel in Gegenwart meiner Tante zu lesen. Ich wartete, bis ich wieder zu Hause war. Dann nahm ich den Zettel mit zitternden Fingern und faltete ihn auseinander. „Zimmer 232, 11 Uhr„; mehr stand nicht darauf. Ich war etwas geschockt. Ich hatte damit gerechnet, dass er mir etwas Nettes schreiben würde, wie hübsch er mich fand oder so etwas. Aber stattdessen befahl er mich einfach zu einem Date in sein Hotelzimmer. Denn etwas anderes konnten diese knappen Angaben nicht bedeuten. Was glaubte er eigentlich, wer ich war? Eine Hure, die man sich so einfach aufs Zimmer bestellen konnte? Ich war empört! Ich gebe zu, mit meinen 19 Jahren hatte ich noch nicht allzu viel Ahnung davon, wie das mit den erotischen Kontakten läuft und mit den Verabredungen; aber seine Methode kam mir doch arg direkt und unverblümt vor. Ich beschloss, seine Einladung einfach zu ignorieren. Außerdem, es war ja nun auch schon fast Viertel vor elf; ich würde das kaum noch rechtzeitig schaffen. Höchstens wenn ich mich sehr beeilte …

Dann dachte ich an meine Eifersucht, als er am Tisch nur mit meiner Tante geflirtet hatte, und stellte mir vor, wie das wäre, wenn er sich ausschließlich um mich bemühen würde. Etwas in mir schmolz dahin. Nein, auf dieses Erlebnis wollte ich ganz bestimmt nicht verzichten. Hastig zog ich meinen Mantel wieder an, setzte mich ins Auto und fuhr los. Ich parkte auf genau dem Parkplatz, wo vorhin das Auto meiner Tante gestanden hatte. Ich ging ins Hotel hinein, unsicher, nervös. Irgendwie hatte ich das Gefühl, es könne mir jeder auf den ersten Blick ansehen, was ich vorhatte. Aber schnell stellte ich fest, mich beachtete überhaupt niemand; nur ein paar gelangweilte Blicke später Hotelgäste trafen mich. Zum Glück musste ich am Empfang nicht nach der Zimmernummer fragen, denn die hatte ich ja. Zimmer 232 – das war bestimmt im zweiten Stock. Ich entdeckte keinen Aufzug und wollte auch nicht fragen; deshalb bin ich einfach die Treppe hoch. Im ersten Stock waren die Hunderter-Nummern, und tatsächlich, im zweiten Stock hatten alle Zimmer drei Ziffern und vorne eine zwei. Jetzt musste ich bloß noch das richtige Zimmer suchen. Das ging sehr schnell, und nun stand ich vor der Tür.